第四节，第9分24秒。

冈德球馆穹顶的灯光，似乎比开场时刺眼了几分。

记分牌上那串鲜红的数字——110:75，像是一道刚结痂又被撕裂的伤疤，血淋淋地悬在所有底特律人的头顶。

35分的分差。

按照NBA那种不成文的江湖规矩，这时候双方主力早就该裹着厚厚的冰袋，坐在板凳席上谈笑风生，或者眼神放空地等待终场哨响。

这叫“垃圾时间”。

是留给边缘人刷数据、留给观众提前离场去停车场抢车位的体面时刻。

但今晚，有人把这份体面撕了个粉碎。

林松还在场上。

他不仅在，还站在那个最显眼的Logo区，单手抓球，像是一尊不知疲倦的魔神。

而他对面，那群已经被折磨得像是刚从绞肉机里爬出来的活塞五虎，一个都没下。

本·华莱士那标志性的爆炸头已经塌了一半，汗水混着地板蜡的灰尘，在他黑铁般的脸上冲刷出一道道狼狈的痕迹。拉希德·华莱士不再咆哮，那双曾经凶戾的眼球此刻布满血丝，只有在看向林松时，才会下意识地瑟缩一下。

拉里·布朗不想换人吗？

不，是不敢。

林松没下，如果他撤下主力，那就是在全美直播的镜头前举白旗跪地求饶。那底特律这支队伍以后在克利夫兰面前，恐怕连头都抬不起来。

这是一场无声的、令人窒息的对峙。

“呼……”

林松轻轻吐出一口浊气。

这口气极长，像是要把胸腔里那股即将沸腾的岩浆压下去。

左臂之上，那漆黑如墨的【暴君护臂】此刻滚烫得吓人，仿佛有一块烧红的烙铁贴在皮肤上。

但他没觉得疼。

相反，一股难以言喻的燥热感顺着神经末梢疯狂攀升，直冲天灵盖。护臂上那暗红色的狼头纹路，此刻正随着他的心跳，一收一缩，泛起妖异的紫金色微光。

那是系统在尖叫。

是那个即将到手的传说级奖励，在发出的贪婪渴望。

【当前任务进度：禁区隔扣（4/5）。】

“还有一个。”

林松在心里默念，指尖无意识地在篮球粗糙的表皮上律动，发出“哒、哒”的轻响。

这就是最后一块拼图。

他抬起头，那双流淌着金芒的眸子，穿过面前眼神已经涣散的泰肖恩·普林斯，死死钉在了禁区深处。

那里，站着本·华莱士。

那个曾经不可一世、号称让联盟所有飞人都断翅的“大本钟”。

“来吧，本。”林松嘴角勾起一抹残忍的弧度，那笑容在聚光灯下显得格外森寒，“最后跳一支舞。”

咚。

篮球重重砸向地板。

启动！

没有试探步，没有Crossover，没有任何花里胡哨的前摇。

这就是纯粹的、蛮不讲理的第一步爆发。

【神选之体：推进器全开！】

普林斯只觉得眼前一花，一阵夹杂着汗水味的劲风瞬间刮过脸颊。他那双引以为傲的长臂只是本能地象征性伸了一下，就像是试图用芦苇去阻挡洪流。

一步过掉！

干净得令人发指。

林松的身影化作一道酒红色的闪电，瞬间撕裂了原本就摇摇欲坠的防线，直插心脏。

禁区。

死地。

本·华莱士站在合理冲撞区里。

他看着那个如同梦魇般冲过来的身影，瞳孔剧烈收缩。

这一整晚，他被这个年轻人隔扣、骑扣、戏耍，自尊心早就被踩进了泥土里。

理智告诉他：躲开。让他扣。反正输了35分，多两分少两分有什么区别？别再去当背景板了。

但身体里那点属于“最佳防守球员”的残留本能，那点刻在骨头缝里的底特律傲气，却像是一根钢钉，把他死死钉在了原地。

如果不跳，那他就不再是本·华莱士了。

“吼——！！”

一声沙哑、悲壮，甚至带着几分绝望的嘶吼，从大本的喉咙深处炸开。

他迎着那团红色的风暴，双腿肌肉紧绷到极致，猛地蹬地，整个人像是一座拔地而起的黑铁塔，朝着空中那个人影撞去。